(.)

VENTRILHAR
Na ilha de Lia,
num barco de Rosa,
nas ondas de Chico.

Entre na ilha esguia de Lia,
das nuvens, do vento,
e um breve lamento irá escutar.

Penetrando sua bílis, que
lê o anúncio das vozes
festivas, roucas, amarelas,
sequëlas daquilo que se chamou lar.

E a trilha que deixa o barco de Rosa
formosa, carinho, na ilha de Lia,
perdia o conceito, pudores, preceitos;
perdera seu mar.

Lia perdera seus sonhos antigos,
seus falsos amigos,
e num estalo de alegria avista o barco de Rosa,
seus rastros, seus sulcos,
e corre pra lá.

Só. (...) Nem. (...)

No ventre de Lia, fermentam estrias.
Seu lar, sem magia.
Aberto à qualquer sorte,
fica Lia lá,
sentada, lá,
o tempo, lado a lado,
parado, um detalhe – um instante
incomensurável, distante de um amanhã seguro.

Se a areia, farinha;
se a folha da palmeira, seu teto;
ao menos o vento entra sorrindo,
sonhando, faceiro, na esguia ilha de Lia.

De um lado ao outro de espaço nenhum,
distância do mundo, Lia segue vagando,
ventrilhando esperanças
em um lugar comum...